Война ли, голод - пьет богема,
убийства, грязь - богема пьет,
но есть холсты, но есть поэмы,
но чьи-то песни мир поет.

Если стих не рвется на пространство,
большее, чем видит злоба дня,
то страдает печенью от пьянства
Прометей бенгальского огня.

У Бога я ни льготы, ни поблажки
ни разу не просил, терпя убытки,
за это у меня всегда во фляжке
божественные булькают напитки.

Если спросят меня: "Ну, как жизнь?"
Я отвечу, что, в общем, неплохо: 
Ведь по жизни иду, опершись
Я на прочную палочку Коха.

Я прослыл средь евреев как антисемит.
От их лжи Иегова меня защитит!
Много раз сей народ Ты хотел уничтожить, -
разве славу с Тобой мне делить надлежит?