Свои серебряные латы
ношу я только оттого,
что лень поставить мне заплаты
на дыры платья моего.

Я безрадостный слышу мотив,
у меня обольщения нет,
ибо серость, сольясь в коллектив,
обретает коричневый цвет. 

У разума, печального провидца,
характер на решения скупой,
история поэтому творится
убийцами, святыми и толпой.

Исчезли сон и труд, еда,
В наш век пошёл отсчёт обратный:
Нас трахают как и тогда,
Ещё и лечат не бесплатно.

К бумаге страстью занедужив,
писатель был мужик ледащий;
стонала тема: глубже, глубже,
а он был в силах только чаще.