Настоящий поэт пишет кровью стихи. Не чужой, но своей. Бог прощает грехи летописцев своих, истекающих кровью, - ведь при жизни прошли они ада круги!
- Счастлив тот, кто просечет Бизнеса изнанку... - То, что в Кремль не притечет, Утечет в загранку.
Дымись, покуда не погас, и пусть волнуются придурки, когда судьба докурит нас, куда швырнет она окурки.
Наших женщин зря пугает слух про мужских измен неотвратимость, очень отвращает нас от шлюх с ними говорить необходимость.
Нам пылать уже вряд ли пристало; тихо-тихо нам шепчет бутылка, что любить не спеша и устало - даже лучше, чем бурно и пылко.