Настоящий поэт пишет кровью стихи. Не чужой, но своей. Бог прощает грехи летописцев своих, истекающих кровью, - ведь при жизни прошли они ада круги!
Здравый смысл умом богат, не играется в игрушки и почти всегда рогат у фортуны-поблядушки.
Душу, люди, держите всегда на замке, не давайте залезть в нее грязной руке, дайте лучше пошарить ей в вашем кармане, - черт ли в нем, этом бренном дрянном кошельке!