Глупо гнаться, мой пишущий друг, за читательской влагой в глазу - все равно нарезаемый лук лучше нас исторгает слезу.
Я пишу тебе письмо со свободы, все вокруг нам непонятно и дивно, всюду много то машин, то природы, а в сортирах чисто так, что противно.
Причудлив духа стебель сорный, поскольку если настоящий, то бесполезный, беспризорный, бесцельный, дикий и пропащий.
Эпоха нас то злит, то восхищает, кипучи наши ярость и экстаз, и все это бесстрастно поглощает истории холодный унитаз.
Вкусил я достаточно света, чтоб кануть в навечную тьму, я в Бога не верю, и это прекрасно известно Ему.