Я думаю украдкой и тайком, насколько легче жить на склоне лет, и спать как хорошо со стариком: и вроде бы он есть, и вроде нет.
В тюрьму посажен за грехи и, сторожимый мразью разной, я душу вкладывал в стихи, а их носил под пяткой грязной.
Устав от книг, люблю забиться в дым либерального салона, где вольнодумные девицы сидят, раскрывши рты и лона.
- Кто навех цидулю пишет, Помнит пусть, подлец, одно... - Чем над ним начальство выше, Тем безгрешнее оно!
Какая это дивная затея - стихи писать, слова перебирая, то жарко от удачи холодея, то холодно свой пламень озирая.