Листаю стихи, обоняя со скуки их дух - не крылатый, но птичий; есть право души издавать свои звуки, но есть и границы приличий.
Как-то с работы я шла неспеша, Вдруг увидала, как бьют малыша. Я возмутилась и ринулась в бой- Остался побитый малыш сиротой.
Дураки мудрецом почитают меня, Видит бог: я не тот, кем считают меня, О себе и о мире я знаю не больше Тех глупцов, что усердно читают меня.
И забытья похож восторг, и обморочна дрожь, и даже сам предсмертный стон с любовным хрипом схож.
В российской нежной колыбели, где каждый счастлив, если пьян, евреи так ожидовели, что пьют обильнее славян.