Где б ни алел тюльпан и роза ни цвела,
Там прежде кровь царей земля в себя впила.
И где бы на земле ни выросла фиалка,
Знай - родинкой она красавицы была.

Она чиста и целомудренна
Настолько, что самой не верится.
И жизнь её полупридуманна,
И принцы все никак не встретятся. 

Рубаисту на четыре строчки
мысли не хватило, а не ночки,
ибо мысль мыслишкою была
и кончалась далеко до точки.

На машины взираю я с дрожью
И понять не могу, хоть убей:
Разве можно создание Божье
Доверять самоделкам людей?!

К ночи слышней зловещее
цоканье лет упорное,
самая мысль о женщине
действует как снотворное.