Где б ни алел тюльпан и роза ни цвела, Там прежде кровь царей земля в себя впила. И где бы на земле ни выросла фиалка, Знай - родинкой она красавицы была.
Она чиста и целомудренна Настолько, что самой не верится. И жизнь её полупридуманна, И принцы все никак не встретятся.
Рубаисту на четыре строчки мысли не хватило, а не ночки, ибо мысль мыслишкою была и кончалась далеко до точки.
На машины взираю я с дрожью И понять не могу, хоть убей: Разве можно создание Божье Доверять самоделкам людей?!
К ночи слышней зловещее цоканье лет упорное, самая мысль о женщине действует как снотворное.