Я после пьянки, как ни бился, Не мог припомнить, хоть старался, Вчерашний день. И так стыдился, Что с горя снова напивался.
Я не поэт и не скрываю, Что не пишу в тиши стихов, Я просто скромно одеваю Порыв души в одежду слов.
Старушка- воплощенное приличие, но в память, что была она лиха, похоже ее сморщенное личико на спекшееся яблоко греха.
Наш век легко плодит субъекта с холодной згой в очах порочных, с мешком гавна и интеллекта на двух конечностях непрочных.
Напрасно телевизоров сияние, театры, бардаи, консерватории: бормочут и елозят россияне, попав под колесо своей истории.