Я живу в самом себе,
как жар-птенчик в скорлупе,
где шепчу ли инстинктивно
иль молчу о предсудьбе.

У старости душа настороже;
еще я в силах жить и в силах петь,
еще всего хочу я, но уже -
слабее, чем хотелось бы хотеть.

 Поэт забыт, поэта нету,
Поэт бесславно канул в Лету,
А так хотелось, блин, в натуре,
Оставить след в литературе! 

Все доступные семечки лузгая,
равнодушна, глуха и слепа
в парках жизни под легкую музыку
одинокая бродит толпа.

В моей судьбе мелькнула ты,
как воспаленное видение,
как тень обманутой мечты,
как мимолетное введение.