Стократ блажен, кому дано
избегнуть осени, в которой
бормочет старое гавно,
что было фауной и флорой.

Старость – изумительные годы:
кончены заботы и мытарства
полностью зависишь от погоды,
от жены, потомства и лекарства.

Кто поверит, что отроду мне - сорок лет?
Лоб в морщинах и волос давно уже сед;
дух-страдалец во мне, право, мира древнее...
Боже, кто я, зачем я? Ты дашь мне ответ?

- Стали все своими в доску
В серпентарии кремлевском!
- И друг дружке, как родные,
Дарят вышки нефтяные.

- Яйца Фаберже прекрасны
И по-прежнему в цене!
- С молотом в стране неясно,
Но серпы еще вполне!