Ухожу, ибо в этой обители бед
Ничего постоянного, прочного нет.
Пусть смеется лишь тот уходящему вслед,
Кто прожить собирается тысячу лет.

Рубаисту на четыре строчки
мысли не хватило, а не ночки,
ибо мысль мыслишкою была
и кончалась далеко до точки.

Не судьбы грядущей тучи,
не трясина будней низких,
нас всего сильнее мучит
недалекость наших близких.

От дальних звезд, от Млечного Пути,
От черных дыр она была в печали.
Пока пыталась спутника найти,
Кометами партнеры пролетали.

На тьму житейских упущений
смотрю и думаю тайком,
что я в одном из воплощений
был местечковым дураком.