Ухожу, ибо в этой обители бед Ничего постоянного, прочного нет. Пусть смеется лишь тот уходящему вслед, Кто прожить собирается тысячу лет.
Почувствовав тоску в родном пространстве я силюсь отыскать исток тоски: не то повеял запах дальних странствий, не то уже пора сменить носки.
Нас постепенно жизни проза любовно гладит по щекам, и слезы раннего склероза текут из глаз по пустякам.
Заметь, Господь, что я не охал и не швырял проклятий камни, когда Ты так меня мудохал, что стыдно было за Тебя мне.
Уже былой России нет (хоть нет и будущей покуда), но неизменен ход планет, и так же любит нас Иуда.