В день, когда оседлали небес скакуна, Когда дали созвездиям их имена, Когда все наши судьбы вписали в скрижали - Мы покорными стали. Не наша вина.
Трепеща, как осиновый лист, и прохожим кивая приветно, по России бредёт сионист и евреев зовёт безответно.
Я между волн, как между строк, беспечно с женщиной купаюсь, а где-то лермонтовский парус мятежен вновь и одинок.
Сижу с утра до вечера с понурой головой: совсем нести мне нечего на рынок мировой.