Бог лежит больной, окинув глазом дикие российские дела, где идея вывихнула разум и, залившись кровью, умерла.
И я носил венец терновый и был отъявленным красавцем, но я, готовясь к жизни новой, постриг его в супы мерзавцам.
В этой жизни чем-то лишние, с ней уже сроднимся вряд ли мы, очень бабы стали хищные, а мужи потравояднели.
Надо пить и много и немного, надо и за кровные и даром, ибо очень ясно, что у Бога нам не пить амброзию с нектаром.
Нам пресса неполно о фактах вещает, Достойных народного бдения — О смерти великих всегда сообщает, Но хоть бы когда — про рождения.