Переживет наш мир беспечный любой кошмар как чепуху, пока огонь пылает вечный у человечества в паху.
Нас постепенно жизни проза любовно гладит по щекам, и слезы раннего склероза текут из глаз по пустякам.
Потоки слов терзают ухо, как эскадрилья злобных мух; беда, что недоросли духа так обожают мыслить вслух.
Мне жалко, что Бог допускает нелепый в расчетах просчет, и жизнь из меня утекает быстрее, чем время течет.
Какой выразительной пластики в лицах добилась природа, колдуя над ликом: такое под утро однажды приснится - и в липком поту просыпаешься с криком.