Счастлив тот, кто в шелку и парче не блистал, Книгу славы мирской никогда не листал, Кто, как птица Симург, отрешился от мира, Но совою, подобно Хайяму, не стал.
Пока ты в тишине рассматриваешь фреску, Пусть и к тебе не лезут трепачи, Но только приоткроешь хлеборезку- Вселенной отклик тут же получи!
Я в трелистой роще исполнился грёзами и вдруг изнутри озарился вопросами. Кто лучше: Есенин, воспевший берёзы, ах, или Есенин, воспетый берёзами?
Когда во рту десятки пломб - ужели вы не замечали, как уменьшается апломб и прибавляются печали?
Он обречен, мой бедный стих, лишь в устном чтении звучать, свинья способностей моих рожает только непечать.