Слухи, сплетни, склоки, свары,
клевета со злоязычием,
попадая в мемуары,
пахнут сскверной и величием.

Не судьбы грядущей тучи,
не трясина будней низких,
нас всего сильнее мучит
недалекость наших близких.

Кто поверит, что отроду мне - сорок лет?
Лоб в морщинах и волос давно уже сед;
дух-страдалец во мне, право, мира древнее...
Боже, кто я, зачем я? Ты дашь мне ответ?

Одна животрепещущая тема
Волнует даже в возрасте степенном:
Как здорово, что женские проблемы
Не могут быть у всех одновременно.

Если погадать без спора,
У цыганки за углом,
"На столе" тебе - не скоро,
А скорее - под столом.