Как ты поешь! Как ты колышешь стан! Как облик мне твой нравится фартовый! И держишь микрофон ты, как банан, уже к употреблению готовый.
Повсюду, где варят искусство из трезвой разумной причины, выходит и вяло и грустно, как секс пожилого мужчины.
Летит по жизни оголтело, бредет по грязи не спеша мое сентябрьское тело, моя апрельская душа.
Богат не тот, кто в изобилии достатка своего, Не устаёт от наслаждений в обладании его. Богат душой лишь тот, кто милостью Творца, Имеет клад, в котором нет порока для него.
Опять меня оставив в дураках, Ушли домой. Как это неэтично! Приходится держать себя в руках. Увы, недолго. И весьма частично.