Как безумец, я прожил свой день, я хрипел, мельтешил, заикался: я спешил обогнать свою тень и не раз об нее спотыкался.
Здесь погребен не идиот, Хотя, возможно, и не гений. Но не отмахивайтесь от Моих загробных наставлений.
Снегом порошит моя усталость, жизнь уже не книга, а страница, в сердце - нарастающая жалость к тем, кто мельтешит и суетится.
Услышанное в узком обществе людей, Храни надёжно и по ветру не развей. Слова из уст предательством взлетев, К тебе вернутся недоверием людей.
В Москве я сохранил бы мавзолей как память о повальном появлении безумных и слепых учителей в помешанном на крови поколении.