И я сказал себе: держись, Господь суров, но прав, нельзя прожить в России жизнь, тюрьмы не повидав.
Веселясь беззаботно, греша без конца, Не теряю надежды на милость творца. Снова, пьяный мертвецки, лежу под забором. Лягу в землю - создатель простит мертвеца!
Ведь я почему не родился арабом? Я тем оказал уважение бабам: Умри я арабом преклонных годов – Осталось бы минимум несколько вдов.
Ценя гармонию в природе (а морда пьяная - погана), ко мне умеренность приходит в районе третьего стакана.
Где б ни алел тюльпан и роза ни цвела, Там прежде кровь царей земля в себя впила. И где бы на земле ни выросла фиалка, Знай - родинкой она красавицы была.