И я сказал себе: держись, Господь суров, но прав, нельзя прожить в России жизнь, тюрьмы не повидав.
Творца, живущего вдали, хотел бы я предупредить: мы стольких дам недоебли, что смерти стоит погодить.
Работа наша и безделье, игра в борьбу добра со злом, застолье наше и постелье - одним повязаны узлом.
Он обречен, мой бедный стих, лишь в устном чтении звучать, свинья способностей моих рожает только непечать.
Достигнут, кажется, предел, Ведь все сбылось, сложилось, спелось. Я ничего бы не хотел, Когда б так сильно не хотелось.