Вот он — пятиэтажный дом у рощицы: Подъезд, где жил, тайник, где прятал спички. У входа — полупьяная уборщица... Ее когда-то дергал за косички.
Что мир прекрасен, я не вижу, Не привлекает красота, Его я даже ненавижу, Когда в карманах пустота.
Когда умру я нагловатым, Раскроет суть мою сатира, А врач-патологоанатом – Богатство внутреннего мира.
Душа поэта в мире диком Нежна, как фея. Как знать, что этот забулдыга – Не Ерофеев?
Мне приятно, что мой соплеменник при житейском раскладе поганом в хитроумии поиска денег делит первенство только с цыганом.