Красоток я любил не очень,
и не по скудности деньжат:
красоток даже среди ночи
волнует, как они лежат.

Под осени признанье лету
влеки меня как в губы флейту,
чтоб я под трели догорал,
преображаясь в сигарету.

И опять кричит молва:
Нет своих пророков.
Ищет стольная Москва
Князя без пороков.

Полны палёным алкоголем
Российских лавок закрома.
И ждут участников застолий
Больница, кладбище, тюрьма.

Минувший век как будто мелок,
В нём всё наивно и старо.
Но что приятней: встреча стрелок
Или четырежды зеро?