Я с утра томлюсь в неясной панике, маясь от тоски и беспокойства - словно засорилось что-то в кранике, капающем сок самодовольства.
Какая, к черту, простокваша, когда живем всего лишь раз, и небосвод - пустая чаша всего испитого до нас.
Там, на утраченной свободе, в закатных судорогах дня ко мне уныние приходит, а я в тюрьме, и нет меня.
Люблю замужних, разведенных, отпетых, шалых, роковых, пропащих, шалых, забубенных и просто баб как таковых.
Имея сон, еду и труд, судьбе и власти не перечат, а нас безжалостно ебут, за что потом бесплатно лечат.