От результата дыбом волосы, Зря шла на выборы держава, У нас такое право голоса, Что не услышать голос права.
Мой разум, тусклый и дремучий, с утра трепещет, как струна: вокруг витают мыслей тучи, но не сдаится ни одна.
Не растёт у нас зарплата, От того мы смотрим косо То на шефов-супостатов, То на вилы и на косы.
В литературе гладь и тишь, и пир казенных потаскушек, порой гора рождает мышь, но по мышу палят из пушек.