Не славой, не скандалом, не грехом, тем более не устной канителью - поэты поверяются стихом, как бабы проверяются постелью.
Вдыхаю, полон наслаждения, Столичный воздух выхлопной. Что делать, ежели с рождения Он — дым отечества родной?!
Те, в ком страсти волнуются, мысли кипят, - Все на свете понять и изведать хотят. Выпьют чашу до дна - и лишатся сознанья, И в объятиях смерти без памяти спят.
Вполне я согласен с Сократом, сказавшим толпе горожан: душа изъясняется матом, а разум - безухий ханжа.
Раз желаньям, творец, ты предел положил, От рожденья поступки мои предрешил, Значит, я и грешу с твоего позволенья И лишь в меру тобою отпущенных сил.