Не славой, не скандалом, не грехом,
тем более не устной канителью -
поэты поверяются стихом,
как бабы проверяются постелью.

Вдыхаю, полон наслаждения,
Столичный воздух выхлопной.
Что делать, ежели с рождения
Он — дым отечества родной?!

Те, в ком страсти волнуются, мысли кипят, -
Все на свете понять и изведать хотят.
Выпьют чашу до дна - и лишатся сознанья,
И в объятиях смерти без памяти спят.

Вполне я согласен с Сократом,
сказавшим толпе горожан:
душа изъясняется матом,
а разум - безухий ханжа.

Раз желаньям, творец, ты предел положил,
От рожденья поступки мои предрешил,
Значит, я и грешу с твоего позволенья
И лишь в меру тобою отпущенных сил.