Не славой, не скандалом, не грехом,
тем более не устной канителью -
поэты поверяются стихом,
как бабы проверяются постелью.

Люблю я ужин либеральный,
духовен плотский аппетит,
и громко чей-нибудь нахальный
светильник разума коптит.

Настолько не знает предела 
любовь наша к нам дорогим,
что в зеркале вялое тело
мы видим литым и тугим.

Какое счастье - на закате
Бесцельно прожитых мгновений,
Отбросив прошлое как платье,
Твои обхватывать колени...

Все растяпы, кулемы, разини -
лучше нас разбираются в истине:
в их дырявой житейской корзине
спит густой аромат бескорыстия.