Когда друзья к бутылкам сели,
застрять в делах - такая мука,
что я лечу к заветной цели,
как штопор, пущенный из лука.

Крушу я ломом грунт упорный,
и он покорствует удару,
а под ногтями траур черный -
по моему иному дару.

Мы у Бога всякое просили,
многое услышалось, наверно,
только про свободу для России
что-то изложили мы неверно.

Царствует кошмарный винегрет
в мыслях о начале всех начал:
друг мой говорил, что Бога нет,
а про черта робко умолчал.

Мольба слетела с губ сама
и помоги, пока не поздно:
не дай, Господь, сойти с ума
и отнестись к Тебе серьезно.