Царствует кошмарный винегрет
в мыслях о начале всех начал:
друг мой говорил, что Бога нет,
а про черта робко умолчал.

Разгул весны. Тупик идей.
И низвергатели порока
бичуют прах былых вождей
трухлявой мумией пророка.

Природа торжествует, что права,
и люди несомненно, удались,
когда тела сошлись, как жернова,
и души до корней переплелись.

Опять меня оставив в дураках,
Ушли домой. Как это неэтично!
Приходится держать себя в руках.
Увы, недолго. И весьма частично. 

Я пить могу в любом подвале,
за ночью ночь могу я пить,
когда б в оплату принимали
мою готовность заплатить.