Царствует кошмарный винегрет в мыслях о начале всех начал: друг мой говорил, что Бога нет, а про черта робко умолчал.
Разгул весны. Тупик идей. И низвергатели порока бичуют прах былых вождей трухлявой мумией пророка.
Природа торжествует, что права, и люди несомненно, удались, когда тела сошлись, как жернова, и души до корней переплелись.
Опять меня оставив в дураках, Ушли домой. Как это неэтично! Приходится держать себя в руках. Увы, недолго. И весьма частично.
Я пить могу в любом подвале, за ночью ночь могу я пить, когда б в оплату принимали мою готовность заплатить.