Царствует кошмарный винегрет
в мыслях о начале всех начал:
друг мой говорил, что Бога нет,
а про черта робко умолчал.

Когда умру я нагловатым,
Раскроет суть мою сатира,
А врач-патологоанатом –
Богатство внутреннего мира.

Увы, не стану я богаче
и не скоплю ни малой малости,
Бог ловит блох моей удачи
и ногтем щелкает без жалости.

В наш век искусственного меха
и нефтью пахнущей икры
нет ничего дороже смеха,
любви, печали и игры.

Берёзу знал я в разном виде 
(В парной на том себя ловлю):
За розги в детстве — ненавидел,
Сейчас за веники — люблю.