Как много лыжников весёлых По склону носятся, шурша, Пока в шезлонге дремлют квёло Мои и тело, и душа
В себя вовнутрь эпохи соль впитав и чувствуя сквозь стены, поэт - не врач, он только боль, струна и нерв, и прут антенны.
Не зря мои старанья так упорны: стишки мои похожи, что не странно, законченным изяществом их формы - на катышки козла или барана.
Богат не тот, кто в изобилии достатка своего, Не устаёт от наслаждений в обладании его. Богат душой лишь тот, кто милостью Творца, Имеет клад, в котором нет порока для него.