В последний путь немногое несут:
тюрьму души, вознесшейся высоко,
желаний и надежд пустой сосуд, 
посуду из-под жизненного сока.

Нам пресса неполно о фактах вещает,
Достойных народного бдения —
О смерти великих всегда сообщает,
Но хоть бы когда — про рождения.

Часы летят, как космонавты,
спаляя месяцы дотла,
ползут в глухое послезавтра
позавчерашние дела.

Судьба, фортуна, провидение -
конечно, факт, а не химера,
но в целом жизнь - произведение
ума,характера и хера.

Весь век я наглое бесстыдство
являл, не зная утомления,
и утолялось любопытство,
неся печаль от утоления.