В шумных рощах российской словесности, где поток посетителей густ, хорошо затеряться в безвестности, чтоб туристы не срали под куст.
Скитаясь вдоль по жизни там и тут, я вижу взором циника отпетого: печалит нас не то, что нас ебут, а степень удовольствия от этого.
Есть люди, которым Господь не простил недолгой потери лица: такой лишь однажды в штаны напустил, а пахнет уже до конца.
Мальчик Андрюша включил пылесос, Сунул в него свой коротенький нос. Может теперь он без помощи грима, В школьном театре играть Буратино.
Я вышел ночью на балкон. Стою. Курю. Темно. Свежо. И вдруг раздался женский стон: Ей плохо или хорошо?