Я вышел ночью на балкон. Стою. Курю. Темно. Свежо. И вдруг раздался женский стон: Ей плохо или хорошо?
Здравый смысл умом богат, не играется в игрушки и почти всегда рогат у фортуны-поблядушки.
Одно и то же слышу с детства На протяженьи многих лет, Что каждый должен жить по средствам, Да только средств всё нет и нет.
Настоящий поэт пишет кровью стихи. Не чужой, но своей. Бог прощает грехи летописцев своих, истекающих кровью, - ведь при жизни прошли они ада круги!