Загадка, заключённая в секрете, жужжит во мне, как дикая пчела: зачем-то лишь у нас на белом свете сегодня наступает со вчера.
Пылким озарением измучен, ты хрипишь и стонешь над листом - да, поэты часто пишут лучше, чем когда читаешь их потом.
Конечно, это горько и обидно, однако долгой жизни под конец мне стало совершенно очевидно, что люди происходят от овец.
Когда Российская держава, во зле погрязшая по крыши, на лжи и страхе нас держала, у жизни градус был повыше.
Как пробка из шампанского - со свистом я вылете в иное бытие, с упрямостью храня в пути тернистом шампанское дыхание свое.