Наш воздух липок и сгущен и чем-то дьявольски неладен, дух изощренно извращен и прямодушно кровожаден.
Я нигде преклонить головы не могу. Верить в мир замогильный - увы! - не могу. Верить в то, что, истлевши, восстану из праха Хоть бы стеблем зеленой травы, - не могу.
Тюрьма, конечно, - дно и пропасть, но даже здесь, в земном аду, страх - неизменно верный компас, ведущий в худшую беду.
Всегда вокруг родившейся идеи, сулящей или прибыль или власть, немедленно клубятся прохиндеи, стараясь потеснее к ней припасть.