Набив на окна быта доски, пришла пора скитаний вольных, уже в крови скрипят повозки моих прапредков беспокойных.
Новые во мне рождает чувства древняя крестьянская стезя: хоть роскошней роза, чем капуста, розу квасить на зиму нельзя.
Не растёт у нас зарплата, От того мы смотрим косо То на шефов-супостатов, То на вилы и на косы.
Россия как верная мать, а если шалаве под стать, то мне она дважды от отче как кара и как благодать.
Бесплотные мы будем силуэты, но грех нас обделять необходимым, и тень моя от тени сигареты сумеет затянуться горьким дымом.