Не сдули ветры и года
ни прыть мою, ни стать,
и кое-где я хоть куда,
но где - устал искать.

Всё так сейчас разбито и расколото,
оставшееся так готово треснуть,
что время торжества серпа и молота -
стирается, чтоб заново воскреснуть.

Родился сразу я уродом,
достойным адского котла:
Христа распял, Россию продал
(сперва споив её дотла).

Для одной на свете цели
все бы средства хороши:
пепел дней, что зря сгорели,
подмести с лица души.

Одуревший от текилы,
С тихой злобою в очах,
От работы обессилел
И от верности зачах.