Во всем, что видит или слышит,
предлог для грусти находя,
зануда - нечто вроде крыши,
текущей даже без дождя.

Меня растащат на цитаты 
без никакой малейшей ссылки, 
поскольку автор, жид пархатый, 
давно забыт в сибирской ссылке.

Я сохранил себя в таинственном шедевре,
чьи строки на листе как полосы на зебре,
которая жила так чуждо на Руси,
что умирать ушла в её фольклор как в дебри.

Что ни день - обнажившись по пояс,
я тружусь в огороде жестоко,
а жена, за мой дух беспокоясь,
мне читает из раннего Блока.

Мы еще ушли совсем немного
от родни с мохнатыми боками,
много наших чувств - четвероного,
а иные - даже с плавниками.