Нас книга жизни тьмой раздоров разъединяет в каждой строчке, а те, кто знать не знает споров, - те нас ебут поодиночке.
А ведь немного в нас надежды И совесть наша нечиста, И большинство из нас невежды, Чтоб жить, как минимум, до ста.
И думал я, пока дремал, что зря меня забота точит: мир так велик, а я так мал, и мир пускай живет как хочет.
Что человек? Игра природы, в ее руках послушный воск, и круто скрючивают годы наш позвоночник, хер и мозг.
Растут познания ступени, и есть на каждой, как всегда, и вечных двигателей тени, и признак Вечного Жида.