Нас книга жизни тьмой раздоров
разъединяет в каждой строчке,
а те, кто знать не знает споров, -
те нас ебут поодиночке. 

Мечта сбывается всегда! Она проявится- такая,
Какой жила в твоей душе-
С лицом ее, фигурой... Что, кривая?!
Сперва ты душу оживи, потом мечтай уже...

Поскольку жизнь, верша полет,
чуть воспарив, - опять в навозе,
всерьез разумен только тот,
кто не избыточно серьезен.

Как же сделать чуть жизнь подлинней,
Чтоб годов нам не чувствовать бремени?
Разбросал я немало камней,
Вот собрать вряд ли хватит мне времени.

Мне кажется, былые потаскушки,
знававшие катанье на гнедых,
в года, когда они уже старушки,
с надменностью глядят на молодых.