Жизнь моя проходит за стеной, вхожи лишь жена, друзья и дети, сломится она только войной или хамским стуком на рассвете.
Много думаем. Чувствуем плохо. Не от сердца всё говорим. Восприятие наше- глухо. И не ведаем... И Творим!
В цинично-ханжеском столетии на всем цена и всюду сцена. но дом. Но женщина. Но дети. Но запах сохнущего сена.
Я прочел твою книгу. Большая. Ты вложил туда всю свою силу. И цитаты ее украшают, как цветы украшают могилу.