Живешь блаженным идиотом, не замечая бега лет, а где-то смерть за поворотом глядит, сверяясь, на портрет.
Снова я вчера напился в стельку, нету силы воли никакой; Бог ее мне кинул в колыбельку дрогнувшей похмельною рукой.
К искушениям холодно стоек, воздержанье не числя бедой, между ежевечерних попоек обхожусь я водой и едой.
Страдал я легким, но пороком, живя с ним годы беспечальные: я очень склонен ненароком упасть в объятия случайные.
А кто орлом себя считает, презревши мышью суету, он так заоблачно летает, что даже гадит на лету.