На макушке дары голубиные, От жарищи и бронза старится, Но зато преимущества сильные, Перед тем, кто "на киче парится".
Я к эпохе привернут, как маятник, в нас биение пульса единое; глупо, если поставят мне памятник - не люблю я дерьмо голубиное.
Порою некто гордо мечет взгляды: "Это - я!" Украсит золотом свои наряды: "Это - я!" Но лишь пойдут на лад его делишки, Внезапно смерть выходит из засады: "Это - я!"
Едва в искусстве спесь и чванство мелькнут, как в супе тонкий волос, над ним и время и пространство смеются тотчас в полный голос.
Когда бы Бог в свою обитель меня живым прибрал к рукам, имел бы Он путеводитель и по небесным бардакам.