Мне чужд Востока тайный пламень, и я бы спятил от тоски, век озирая голый камень и созерцая лепестки.
Шел я трезвый - веселья искал и вина. Вижу: мертвая роза - суха и черна. "О несчастная! В чем ты была виновата?" "Я была чересчур весела и пьяна!"
Непевчий мотылёк-самоубийца, ты выше, чем пернатая певица, которой и до солнца высоко, и до свечи, увы, не опуститься.
С годами всё незримее Проходит время зимнее, Но всё же незаметнее Проходит время летнее.