Судьбы своей тасуя ералаш, я вижу из поблёскиванья фактов, что чем обыкновенней опыт наш, тем больше в нём с поэзией контактов.
Как ты поешь! Как ты колышешь стан! Как облик мне твой нравится фартовый! И держишь микрофон ты, как банан, уже к употреблению готовый.
Есть нечто вне формы и меры, вне смысла, вне срока, вне фразы, что острым предчувствием веры тревожит незрячий мой разум.
Умрет он от страха и смуты, боится он всех и всего, испуган с той самой минуты, в какую зачали его.
Господь в печали не покинет, Когда уйду, лишь он и знает. Но емкость, где мой прах остынет, Пусть урну не напоминает.