Не видел я нигде в печати, но это знают все студенты: про непорочное зачатие миф сочинили импотенты.
Если стих не рвется на пространство, большее, чем видит злоба дня, то страдает печенью от пьянства Прометей бенгальского огня.
Дай мне, Боже, спать ночами без душевного мучения, утоли мои печали, остуди мои влечения.
И я в дни юности в огонь любви бросался... И вот достиг того, чего я домогался: Огонь потух, а я сгорел, как мотылек, И пепел лишь от всех моих надежд остался.