Настоящий поэт пишет кровью стихи.
Не чужой, но своей. Бог прощает грехи
летописцев своих, истекающих кровью, -
ведь при жизни прошли они ада круги!

«Нам не дано предугадать,
Как слово наше отзовётся»:
Попробуй громко крикнуть «б...дь» -
И каждый третий обернётся.

Настежь раскрыта российская дверь,
можно детей увезти,
русские кладбища тоже теперь
стали повсюду расти.

Мы все - опасные уроды,
мы все достойны отвращения,
но в равнодушии природы
есть величавость всепрощения.

В жизни главное – родня,
Остальное всё – фигня.
Жаль, что я в ущерб родне
Посвящал себя фигне.