Трудно мысль мне затиснуть в четыре строки, лучше в поле колхозном полоть сорняки. Там простят, если вырвешь не то иль оставишь, - не чета тем полям, где взрастают стихи!
В безумных лет летящей череде дух тяжко без общенья голодает; поэту надо жить в своей среде: он ей питается, она его съедает.
Не знать Вам, философ, хорошего платья. Забыть Вам, философ, домашний уют. За знание истины денег не платят И даже пайка за неё не дают...
Свою супругу чтоб не злить За то, что алкоголиком являюсь, Я перед тем, как начать пить, Сперва тайком опохмеляюсь.
Снова я вчера напился в стельку, нету силы воли никакой; Бог ее мне кинул в колыбельку дрогнувшей похмельною рукой.