Трудно мысль мне затиснуть в четыре строки, лучше в поле колхозном полоть сорняки. Там простят, если вырвешь не то иль оставишь, - не чета тем полям, где взрастают стихи!
Воин борется с судьбою, Неразумный-унывает, А мудрец-в ладу с собою И несчастен не бывает!
Жрец величав и строг, он ключ от тайн, творящихся на свете, а шут - раскрыт и прост, как луч, животворящий тайны эти.
Я слушаю в сладостной дрожи, любуясь, как степью - монгол, когда из пустого в порожнее божественный льется глагол.
Родясь из коконов на свет, мы совершаем круг в природе, и бабочки преклонных лет опять на гусениц походят.