Трудно мысль мне затиснуть в четыре строки,
лучше в поле колхозном полоть сорняки.
Там простят, если вырвешь не то иль оставишь, -
не чета тем полям, где взрастают стихи!

Душе уютны, как пальто,
иллюзии и сантименты,
однако жизнь - совсем не то,
что думают о ней студенты.

Читаю нынешний указ,
Что мату фетву вынес.
Что делать? Только унитаз
Меня еще не выдаст.

Понимаю всё. Но настигает
экзистенциальная тоска,
если вспомнить: миру помогают
быть "миротворящие войска". 

Есть внутренняя музыка судьбы,
в душе ее мелодии играют,
и, внемля ей, безумствуют рабы,
а вольные - свой путь соразмеряют.