Трудно мысль мне затиснуть в четыре строки, лучше в поле колхозном полоть сорняки. Там простят, если вырвешь не то иль оставишь, - не чета тем полям, где взрастают стихи!
Душе уютны, как пальто, иллюзии и сантименты, однако жизнь - совсем не то, что думают о ней студенты.
Читаю нынешний указ, Что мату фетву вынес. Что делать? Только унитаз Меня еще не выдаст.
Понимаю всё. Но настигает экзистенциальная тоска, если вспомнить: миру помогают быть "миротворящие войска".
Есть внутренняя музыка судьбы, в душе ее мелодии играют, и, внемля ей, безумствуют рабы, а вольные - свой путь соразмеряют.