Трудно мысль мне затиснуть в четыре строки,
лучше в поле колхозном полоть сорняки.
Там простят, если вырвешь не то иль оставишь, -
не чета тем полям, где взрастают стихи!

Воин борется с судьбою, 
Неразумный-унывает, 
А мудрец-в ладу с собою 
И несчастен не бывает!

Жрец величав и строг, он ключ
от тайн, творящихся на свете,
а шут - раскрыт и прост,
как луч, животворящий тайны эти.

Я слушаю в сладостной дрожи,
любуясь, как степью - монгол,
когда из пустого в порожнее
божественный льется глагол.

Родясь из коконов на свет,
мы совершаем круг в природе,
и бабочки преклонных лет
опять на гусениц походят.