В море жизни кипящем искусство, как штиль, -
я на рейде стою после гибельных миль.
Небеса с Океаном слились в поцелуе,
и не хочется чистить обросший мой киль...

Не делай сказку былью, вожделея,
не жалуйся, когда не удалось:
несбывшееся ярче и светлее
того, что получилось и сбылось.

Блоха — героиня романа,
Шаляпин пел песни о ней:
Блоха нам родней таракана —
Не прусских, а русских кровей!

Не знаю, как по Божьей смете
должна сгореть моя спираль,
но я бы выбрал датой смерти
число тридцатое, февраль.

У старости душа настороже;
еще я в силах жить и в силах петь,
еще всего хочу я, но уже -
слабее, чем хотелось бы хотеть.