В море жизни кипящем искусство, как штиль, - я на рейде стою после гибельных миль. Небеса с Океаном слились в поцелуе, и не хочется чистить обросший мой киль...
И мы зеленели, смеялись, Над теми, кто раньше пришел, Но наша судьба состоялась, А вы постарайтесь ещё.
С ногтей младых отвергнув спешку, не рвусь я вверх, а пью вино, в кастрюлях жизни вперемежку всплывают сливки и говно.
Не знаю, зависть — грех или не грех, Но всё-таки могу предположить, Что свой позор нетрудно пережить. Сложнее пережить чужой успех.
Не нажив ни славы, ни пиастров, промотал я лучшие из лет, выводя девиц-энтузиасток из полуподвала в полусвет.