Зачем под сень могильных плит нести мне боль ушедших лет? Собрав мешок моих обид, в него я плюну им вослед.
Держава при иудах, а те у ней при блюдах, а мы у них в рабах, я в ланях, ты в верблюдах.
Весной я думаю о смерти. Уже нигде. Уже никто. Как будто был в большом концерте и время брать внизу пальто.
Не постичь ни душе, ни уму, что мечта хороша вдалеке, ибо счастье – дорога к нему, а настигнешь – и пусто в руке.
Этот трактор в обличье мужчины тоже носит в себе благодать; человек совершенней машины, ибо сам себя может продать.