Весной я думаю о смерти.
Уже нигде. Уже никто.
Как будто был в большом концерте
и время брать внизу пальто. 

- Зло в России не прошло
И лежит урытое!
- И спешит его Добро
Отмудохать битою.

Лежу на нарах без движения,
на стены сумрачно гляжу;
жизнь - это самовыражение,
за это здесь я и сижу.

Глупо гнаться, мой пишущий друг,
за читательской влагой в глазу -
все равно нарезаемый лук
лучше нас исторгает слезу.

Я из людей, влачащих дни
со мною около и вместе,
боюсь бездарностей - они
кипят законной жаждой мести.