Весной я думаю о смерти. Уже нигде. Уже никто. Как будто был в большом концерте и время брать внизу пальто.
Я верю, настанет в грядущем момент всеобщей любви и услады земной. И наши потомки, прочтя "диссидент", сочтут, что писали о пасте зубной!..
Игра словами в рифму - эстафета, где чувствуешь партнера по руке: то ласточка вдруг выпорхнет от Фета, то Блок завьется снегом по строке.
Мы кишмя кишим, суета снует, злоба в воздухе кипятком бурлит, а на кладбище - соловей поет, чистый звук точа вдоль покоя плит.
Мечта сбывается всегда! Она проявится- такая, Какой жила в твоей душе- С лицом ее, фигурой... Что, кривая?! Сперва ты душу оживи, потом мечтай уже...