Весной я думаю о смерти.
Уже нигде. Уже никто.
Как будто был в большом концерте
и время брать внизу пальто. 

Растает в шуме похорон
последних слов пустая лесть,
и тихо мне шепнёт Харон:
- А фляжка где? Стаканы есть.

Я в фольклоре нашел вранье:
нам пословицы нагло врут,
будто годы берут свое...
Это наше они берут!

У вождей нынче нравы - отцовские,
мы вольнее о жизни судачим,
только камни свои философские,
как и прежде, за пазуху прячем.

- С новой книжицей, держава!
Литератору - хвала!
- Как словесность от "Полтавы"
До Полтавченко дошла?..