Весной я думаю о смерти. Уже нигде. Уже никто. Как будто был в большом концерте и время брать внизу пальто.
Растает в шуме похорон последних слов пустая лесть, и тихо мне шепнёт Харон: - А фляжка где? Стаканы есть.
Я в фольклоре нашел вранье: нам пословицы нагло врут, будто годы берут свое... Это наше они берут!
У вождей нынче нравы - отцовские, мы вольнее о жизни судачим, только камни свои философские, как и прежде, за пазуху прячем.
- С новой книжицей, держава! Литератору - хвала! - Как словесность от "Полтавы" До Полтавченко дошла?..