Если стих не рвется на пространство, большее, чем видит злоба дня, то страдает печенью от пьянства Прометей бенгальского огня.
По многим я хожу местам, таская дел житейских кладь но я всегда случаюсь там, где начинают наливать.
Себе желая милости Творца, Дай милости народу — от себя. Кто милостив к народу не бывает, Тому и милости Его одна мечта.
- Что нам гибель миллионов? Мы вперед тперь глядим! - Не боись, Виссарионыч, Мы в обиду не дадим!
На убогом и ветхом диванчике я валюсь, бездумен и тих, в голове у меня одуванчики, но эпоха не дует на них.