Если стих не рвется на пространство,
большее, чем видит злоба дня,
то страдает печенью от пьянства
Прометей бенгальского огня.

Планы, намеренья, слова…
Когда на месте голова,
Она снижает жизненные муки,
Когда не из того места руки!

От гранитной скалы нечто в глупости есть.
Кто ее атакует, не сыщет в том честь.
Разобьется о камень порыв благородный...
Нерушима и вечна, о, глупость, ты есть!

Судьба решается на небе
и выпадает нам, как рыбам:
она подкидывает жребий,
предоставляя шанс и выбор.

С годами стали круче лестницы
и резко слепнет женский глаз:
когда-то зоркие прелестницы
теперь в упор не видят нас.