Если стих не рвется на пространство,
большее, чем видит злоба дня,
то страдает печенью от пьянства
Прометей бенгальского огня.

На всем лежит еврейский глаз,
у всех еврейские ужимки,
и с неба сыплются на нас
шестиконечные снежинки.

Надо мной все смеются - я плохо одет.
Не читают, как видно, ни книг, ни газет:
только воры теперь одеваются модно.
Сохрани меня, Бог, хоть от этих тенет!

Я вырос в романтическом настрое,
и свято возле сердца у меня
стоят папье-машовые герои
у вечного бенгальского огня.

Власти всё безбрежней...
Сроки всё длинней...
Путин - это Брежнев.
Брежнев наших дней