Под осень чуть не с каждого сука, окрестности брезгливо озирая, глядят на нас вороны свысока, за труд и суету нас презирая.
С упрямым и юрким нахальством струясь из-под каменных плит, под первым же мягким начальством Россия немедля бурлит.
Не сильно злость кипит во мне, Да стоит ли жалеть о том, Как стою по уши в г..вне Я после рандеву с врагом?
На вид неловкий и унылый, по жизни юрок ты, как мышь; тебя послал я в жопу, милый, - ты не оттуда ли звонишь?
Я не поэт и не скрываю, Что не пишу в тиши стихов, Я просто скромно одеваю Порыв души в одежду слов.