Я не поэт и не скрываю, Что не пишу в тиши стихов, Я просто скромно одеваю Порыв души в одежду слов.
Едва-едва покой устроим, опять в нас целится Амур, и к недосыпу с перепоем приходит сизый перекур.
Все дороги России - беспутные, все команды в России - пожарные, все эпохи российские - смутные, все надежды ее - лучезарные.
Молитва и брань одновременно в живое сплетаются слово, высокое с низким беременно все время одно от другого.
И я в дни юности в огонь любви бросался... И вот достиг того, чего я домогался: Огонь потух, а я сгорел, как мотылек, И пепел лишь от всех моих надежд остался.